Intento de Rayuela.

Arriba y abajo significan lo mismo cuando no se sabe dónde se está.

Declaración de Contradicciones.

Toda tu vida lees cuentos de amor, ves películas, escuchas canciones y todo lo que se te pueda ocurrir.
Te dicen tantas cosas del amor pero jamás las entiendes hasta que te pasa. Literalmente un día los cables se juntan y lo entiendes, las estrellas se alínean, el cielo dice ''sí''. Entiendes el porque hay tantas obras de amor, porque la vida para y va a mil kilómetros por hora, porque se vuelve una necesidad, una obsesión, una droga. Te vuelves adicto a lo que te alimenta el alma.

Lo maravilloso de todo es que no lo entiendes, hasta que lo entiendes.

F.F

Que cuando ella no está conmigo
no soy más que un extranjero,
porque mi nacionalidad no es un lugar
es donde está su cuerpo.

Es porque ella coge con suavidad mis problemas
 -como un cachorro entre las manos-
y me explica con ternura
que el mundo está ahí afuera esperándome.

Es porque no me ha entregado un amor de carreteras secundarias,
que no me hace falta dar un rodeo para llegar hasta sus centros.

Es porque me ha enseñado que no es buena idea
subir las escaleras del edén por el último peldaño.
Que a su lado he aprendido a hacerlo lento,
a no comerme corazones poco hechos.

Es porque ha conseguido que descansen mis cuadernos,
que mire con extrañeza hacia las habitaciones frías.

Es porque quemarse es otra cosa si se trata de su fuego.

¿Por qué escribo?
Por qué sollozo en madrugada
Por qué de pronto este sabor a canto de cisne
Esta espuma verde acumulada en la garganta.

Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia
El espanto lo asemeja al mar
Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

Por qué estas noches como un oasis para brujas
Por qué esta conjuración de ausencias
Este secuestro de la hija del viento

Me rodea en la noche una logia exterminadora
te llamo  no vienes
Te amo y no vienes

Por qué viniste como el relámpago
y me dejaste solo en lo devastado.

Si escucharas mi rumor a celda minúscula
poblada de agonizantes
mi jadeo de asfixiada

Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,
cantante enmudecida en la cima de su asombro
Si me vieras atada a tu rostro.

Si me llamas.

Si me llamas
y me sacas de fiesta esta noche,
y salvamos el mundo en tu coche,
y llenamos de besos eternos
los bares más tristes
que hay en Madrid.

Where are you going?

¿Nunca se han sentido como que les falta algo? Bueno, vamos a aclarar este punto. No nos falta algo como tal... es más bien un alguien. Pero, no es una búsqueda de ese alguien, porque ese alguien lo encontraste, es más bien una recuperación de ese alguien. A ver, es como jugar a las escondidas. Porque, aunque ya sabes dónde se encuentra físicamente, es como llegar hasta donde esa persona, darle tres toques en su cabeza y decirle al oído: Dónde te has ido, querida(o)?

 

¿Será que se ha ido a Madrid o a Barcelona? 

No me dijo a qué hora salía su vuelo a Tenerife

¿Será que me equivoqué y se ha ido a Sevilla?

No, imposible. Se fue a Mallorca.

Y yo, que pensé que podría encontrarla en Málaga. 

Pero me equivoqué cuando llegué a Zaragoza.

Ya me debo ir. Cataluña me espera.

Hasta luego Toledo.

Y no me queda más que llorarle, porque en Navidad yo no esperaba nada, pero ella me dio 5 libros y un collar. Pero cuando le dio aquella enfermedad, yo no supe qué hacer y me puse mal. Recordando aquella calles en las que cruzamos más rápido que cuando le pegamos los postist con corazones al carro del Juancho. Ya no puedo escribir más, lo lamento. 

Para Dulcinea

Dulcinea,
Bella dama:

Yo debo suponerla bella, pues, esa es mi naturaleza. Mas si no es bella, será tierna y femenina, lo cual es una belleza superior a la física (pues se hace mayor día a día). Adoro jugar con la idea de que usted es más que una imagen bella, sino un cuadro profundo - un cuadro complejo -. También debo suponer que podrá entender el lenguaje del amor - el único idioma universal - sin requerir a un traductor - un arista-.

La presente es para, más que pedirle, informarle de ciertos particulares que mi mente atormentan noche y día:

1. Usted es el agua cristalina en isla desierta, que rodeada está en un mar de Sociedad. Necesito beber de usted; de su imagen, de su recuerdo del mañana; para así no beber del inmenso mar que solo me destruye,
2. Le pido excusas por tener el descaro de dirigirme a usted (así sea de forma escrita) pues es usted una princesa y un ángel: una princesa angelical. Hoy me postro ante usted rogando a mi espada que me haga digno de vivir en su nombre, y si, usted me da su bendición, sé que ninguna odisea para mí lo será.
3. Por el punto anterior, poseo el conocimiento de que sus intenciones son puras y divinas. Sé que al usted solo desearlo, por su infinita gracia, podrá hacer llover aun en el desierto más estéril (su corazón es tan puro para lograrlo).
4. Usted es la canción que mi corazón desea cantar. Anhelo con ansias crecientes poder caer en la cuenta de que somos uno solo y que ambos tenemos la misma voz ¡Oh mi princesa! ¡que no daría por si quisiera oír la suave melodía que su boca emite! 
5. La amo. Así de simple, así de complejo. La amo, Dulcinea. A pesar de que sus padres sean ladrones (robaron las estrellas y la pusieron en vuestros ojos), a pesar de parecer inalcanzable, la amo, y siempre lo haré...

Eternamente suyo:

El Caballero del Saber Nublado.

Esteban.

Cuéntame la historia (detrás de tu zarcillo)

CUÉNTAME DE TI, LO QUE NO SÉ DE TI, LO QUE NO LE has confesado al cura, sin que sea el futuro  ni que sea el pasado. Dime cómo te sientes hoy, debajo de la lluvia con los zapatos secos. Échame un cuento, una anécdota que me haga reír a la mañana siguiente. Si te sabes alguna que dure mil y una noches. Enséñame los asteroides hasta que llegues al B 612. Señálame las estrellas sin mencionarme la Luna.
Revélame el desenlace de los que nunca se descubrieron.

Muéstrame quién eres cuando no tienes miedo. Tu deseo cuando soplas las velas. En qué piensas cuando cierras los ojos. Cuál es el cuadro que te mueve el piso, la canción que es tuya, el poema inédito. Háblame sobre París y si encontraste la respuesta. Enúmerame las botellas de vino que te tomas hasta que decides que estás enamorada. Confiésame cuál es tu perfume. A qué hueles cuando te sientes insuperable. Susúrrame al oído lo que se siente ser tú.

Descríbeme como pintas Cómo es tu autógrafo. Cuál es tu discurso de aceptación. Tu sonrisa de quinta finalista

Enséñame las hojas de tu pasaporte, las hojas de tu diario. Una fotografía que te haga feliz. Háblame de aquella carta que no terminas de botar. La historia detrás de tu zarcillo.

Dime quién eres cuando callas, quién eres cuando sueñas, pero sobretodo, quién eres cuando ríes.

Mencióname cuál es tu trago. Si metes los dedos en la hielera, Revélame cuántas veces has pensado en escapar. Cuántas noches te han sido eternas y si te han querido lo suficiente como para leer el periódico a la mañana siguiente.

Cuéntame de ese vestido. Cuéntame de ti.

Porque de mí sabes todo, aun cuando yo no sé nada sobre ti.

Yo me preocupo
Cuando se va solo a casa y no me avisa.
Cuando pasea por el borde de un acantilado,
cuando vuela con su nave a 140,
cuando está enfermo y no se medica,
cuando me habla de manifestaciones,
de revoluciones,
de romperlo todo,
de marcharse a España...

               Yo me preocupo
pero él es libre
y por eso lo quiero
y es normal que se juegue la vida en un precipicio
es su vida.

Al Caballero.

A mí no me jodas, no puedo ser ''una más'' si te revolucioné la vida.

Si llegué y con una sonrisa y un abrazo te arreglaba los días.

Si te gustaba habitar mi cuello
y perderte en mi pelo porque te hiciste adicto a mi olor.

Si te temblaban las piernas estando conmigo
y había noches que no dormías recordándome.

Si pensabas en mí estando con otras (y...ay)

Si aún no puedes dejarme marchar.

Vos creás arte.

Si te dijera todo lo que vos hacés, valdría más que el Louvre. La Mona Lisa lo expondría, Da Vinci no se cansaría de explicarlo, Dalí no hallaría más sinónimos, porque todos se les acabaron.

Todos, sin excepción, hacemos artes. A lo nuestro, al estilo Van Gogh, como pintaba Miguel Ángel los techos de las iglesias, e incluso como dicen algunos a lo ''vago''. Si supieras cuánto poder tenés, irías corriendo a la Plaza Francia, en la Argentina a pintar cuadros en su ahuecado suelo, para que cuando alguien le tome una foto de sus pies en tu pintura, se sentiría Julio Cortázar al saber que medio mundo le piso su Rayuela. Te colgarías de los ciruelos cerca de la Secundaria danesa, para gritarle a medio alumnado que ya nada importa y que todo carece de significado. Que el montón -nuestro- de ''cachivaches'' ya perdió su mismo significado. Que no importa que algún museo neoyorquino lo compre, porque no estarían comprando nada. 

Que no importa cuántas veces estudies latín y sus pronunciaciones, porque te decepcionará saber que no eres latinoamericano, sólo americano, ya que no naciste en Latinia. Que tampoco importa mucho si no puedes llegar a entender qué tan loca está ella, hasta que sabes que su nombre es Amarilla. Que el opio en las nubes no es especial si no sabes qué hacer después de leerlo. Que Aristóteles y Dante no son los únicos que pueden descubrir los secretos del Universo, sino que yo también lo hago cuando te miro a los ojos. 

Que amé tu cabello color rojizo, hasta que supe que era con henna, aún así no me importó y lo amé, que cuando te hacías ese moño en el cabello te podía ver mejor la quijada, que tus ojos eran de un marrón naranja. Que tus expresiones iban de la mano a la mía, y que no te caracterizabas por la pena, ni vergüenza al decir o hacer algo, porque era justamente lo que querías expresar. Que cuando llorabas en los baños públicos del Mall, las chicas sabían que era por un cretino madrileño que te había roto el corazón por haber vuelto con esa tía. Que tus lentes en forma de corazón, color amarillos y tu mal combinación de ropa te hacía la mejor de las bohemias. Sobretodo si con tu ropa colorida llevabas aquella herbera color rosa y tu globo en forma de corazón lleno de helio, porque eso era lo que vos querías mostrar, tu amor propio, eso, y que le gente pensara que aquel madrileño de nombre Juan te lo hubiese regalado. Porque en el closet de mi cuarto vi un tarro -de aquellos viejos de mayonesa- que tenía un tirro amarillento y medio rasgado que decía: Europa 2014. Sin fondos en él. Esperando a que sustituyeras aquel tirro con el título de: En Busca de nuestra Felicidad. Que tampoco me importaba cuántas veces me dijeras que encontraría mi ''bohemio'' allá, que yo sólo te quería a ti, Porque quizá yo no quería un chico, O quizá sí, pero no eran como tú. Que me conformaba a que mis almuerzos contigo fueran el famoso helado de efe y galletas oreos en donde salíamos corriendo sólo para alcanzar el bus, porque te daba pena que sus padres te vieran. Que cuando te vi hinchada de tanto llorar a la 1:34 am, sabía que ya era el fin. Que yo tampoco sabía que a mi mejor amigo -y tu nuevo compañero- lo conocería en el 4to piso de la Clínica. Que al primer día que lo conociera me caería tan bien como para grabar un ''snap'' con él. Y que una sola vez me atreví a verte el brassier color negro con sus bordes fucsia. 

Que esto NO es una despedida, pero tampoco es un saludo. Siempre he odiado los intermedios, pero aquí estoy. Entre la vida y la muerte.

He aquí una representación de vos, (No es exacta) Tampoco quiero que te conozcan, es sólo una simple similitud.